Jack a dit...

La femme est musique

Sans elle, privé de sa présence hebdomadaire dont je ne pouvais plus me passer, je devins nerveux, susceptible, mélancolique. Je ne dormais plus. La nuit, des visions charnelles me talonnaient. Des femmes m’entouraient, de toutes les couleurs, de toutes les tailles, de tous les âges, de toutes les époques. Elles s’étageaient devant moi, rigides comme des tuyaux d’orgue. Elles se rangeaient en cercle, couchées, renversées, lubriques comme des instruments à cordes. Je les maîtrisais toutes, attisant les unes du regard, les autres du geste. Debout, dressé comme un chef d’orchestre, je battais la mesure à leurs débauches, accélérant, ralentissant leurs transports ad libitum, ou les arrêtant brusquement pour les faire recommencer mille et mille fois d’a capo, répéter, retravailler leurs gestes, leurs poses, leurs ébats, ou les faisant partir toutes à la fois tutti pour les précipiter dans un vertigineux délire. Cette frénésie me tuait. J’étais brûlé, amaigri. Des cernes creusaient mes joues. Je portais sur mon visage, rayé comme une page de musique, traces de mon insomnie. L’acné pointillait ma peau de triolets, basse chiffrée d’une partition inachevée.

Blaise Cendrars (1925), Moravagine, p. 36

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